Самарские судьбы

Самара - Стара Загора

Пушкину посвящается

20 сентября 2019
Просмотров: 738
Рейтинг: 0
Голосов: 0

Поделиться:
20 сентября 2019
Рейтинг: 0
Голосов: 0

Просмотров: 738
Поделиться:

Тайный роман

Был день, был сон, горели поцелуи,

И призраки рассыпались в ночи…

«Греховна близость наша» — прошепчу я, —

А ты в ответ: «Молчи, молю, молчи»….

Свеча дымком таинственным окутана

И дикий мёд горчит во рту…

А на подушках наши руки спутаны,

Губами твои косы расплету.

Изгиб лебяжьей шеи, завиток,

Прильну – объятия корсета туже…

Изнемогающей от страсти шепоток,

Вдова забыла о усопшем муже…

И было пиршество любви…

Я сельский ловелас, повеса.

Меня прощальным эхо не зови,

Мне вспоминается Одесса.

Неотразимо губка нижняя дрожит,

Мы в забытьи, ты никого не слушай.

А время быстротечное летит,

И мне стихи стучатся властно в уши.

Поэт и А.К.

Душа беснуется, как старая свекровь.

История – чрез толщу лет – другим пример.

В поэта жизнь вдохнула та любовь.

А для А.К. – привычный адюльтер.

Как он её обожествил,

В стихах своих прославил на века!

Ведь он уже большим Поэтом был.

Талантлива к перу его рука.

Он так влюблён! Не может объяснить,

Что в ней такого, что его очаровало?

Вокруг него готовыми кружить

Красавиц записных всегда хватало.

В ней всё – несовершенством было.

Кокетлива – то не возводит в грех.

Она всегда саму себя любила,

Без исключения – только для утех.

Напомню, как всё это было.

Увиделись в Тригорском, он сражён.

Она всегда кокетничать любила,

Отметила, что так невзрачен он.

«Мал ростом, хрупок, рыжеват,

И, скажет, некрасив», — небрежно.

Кузен с ней рядом – долговязый франт,

Ему она даёт авансы нежно.

Поэт считал любовь приправою

К другим большим делам.

Сердца пленял во множестве – по праву,

Но вот попался сам!

Силки, тенета, пение сирены…

Собою всех в себя самих лишая веры,

Попал Поэт в прекрасный плен,

Влюблён и очарован он без меры.

Придумана система обольщенья

Кокеткой. На огонь «Сверчок» летит.

И не страшит её людское мненье,

Так за своё она несчастье мстит.

Поэту доверяет томно тайны,

Не испугавшись языков невежд.

И поцелуй позволила – случайно,

Не подавая никаких надежд.

Под звуки дивны баркарол

Она терзала фортепьяно.

Заметила его влюблённый взор,

Был опьянён Поэт, не бывший пьяным.

Преобразилось всё вокруг – держись!

Стихи тревожно – радостно слагались.

Жил ожиданием, что состоится жизнь,

Которая пока не состоялась.

Скользили в солнечной воде лодыжки,

А взор притягивала узкая стопа.

Он – прелестей знаток не понаслышке!

И стала тесной парка старого тропа.

Нежнейшим голосом вдруг поглупевший Пушкин

Ей что-то лепетал. Она скучала,

Бродил по берегу, туманы слушал,

И будущих стихов слова стучались.

Она его заполонила сразу.

Он таял, плавился от наслажденья.

И в каждой недовысказанной фразе

Немедленного ждал он продолженья.

С её обличьем, нелогично броским,

Соперничать, конечно, не смогли бы.

Она собой затмила всех в Тригорском,

Где с напряжением следили за интригой.

Кто откровенно торжествует,

Вторая – продолженья ждёт,

А третья горестно ревует…

Поэт – он встречами живёт.

Стихам певучим – Ах! – внимала в упоенье.

Гармония невинность возвратит.

Поэт целует руку с наслажденьем

И, невпопад, краснея, говорит.

При всех – он был лишь с ней наедине,

Влюблённостью своей её маня.

Томительно грустна, сидела в тишине,

Не загораясь от его огня.

Как её глупости Поэта занимают!

Вот ножки светятся в воде речной.

То по цветочной азбуке гадают,

Поэта возбуждая. Прочь покой!

Всплакнула, откровенностью смущая.

Делилась с ним, потупившись, сама

Расстроенной себя не ощущая.

Он – даже глупости её готов отнесть за счёт ума!

Он – искренность, в признании, преклонении,

Она – себя страдалицей зовёт.

Поэт готовит нежно ей творенье,

Она с ленцой себя кузену отдаёт.

Поэт не мог не сомневаться

В её душе и чистоте,

Готов был на дуэлях драться.

А, впрочем, были поводы не те.

Тонули рифмы в утреннем тумане.

Поэт – он бес, он одержим, он Мефистофель!

Прекрасной сказкою любовь не раз поманит,

Но вспоминал божественный он профиль.

Да что поэт? Ему бы вдохновенье,

Когда бежит строка к строке,

И перелётные виденья, и мимолётные мгновенья

Растают где-то вдалеке.

Бессонницей украсив ночку,

Раскинув мятые листы,

Украл Жуковского он строчку

Про «гений чистой красоты».

Не волноваться за Поэта – невозможно.

Ждёт в будущем прелестных дев отряд…

Поэта «обмануть несложно»,

Он «сам обманываться рад».

Вера Кириллова цикл из 10 стихов.

Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!