Пушкину посвящается
Тайный роман
Был день, был сон, горели поцелуи,
И призраки рассыпались в ночи…
«Греховна близость наша» — прошепчу я, —
А ты в ответ: «Молчи, молю, молчи»….
Свеча дымком таинственным окутана
И дикий мёд горчит во рту…
А на подушках наши руки спутаны,
Губами твои косы расплету.
Изгиб лебяжьей шеи, завиток,
Прильну – объятия корсета туже…
Изнемогающей от страсти шепоток,
Вдова забыла о усопшем муже…
И было пиршество любви…
Я сельский ловелас, повеса.
Меня прощальным эхо не зови,
Мне вспоминается Одесса.
Неотразимо губка нижняя дрожит,
Мы в забытьи, ты никого не слушай.
А время быстротечное летит,
И мне стихи стучатся властно в уши.
Поэт и А.К.
Душа беснуется, как старая свекровь.
История – чрез толщу лет – другим пример.
В поэта жизнь вдохнула та любовь.
А для А.К. – привычный адюльтер.
Как он её обожествил,
В стихах своих прославил на века!
Ведь он уже большим Поэтом был.
Талантлива к перу его рука.
Он так влюблён! Не может объяснить,
Что в ней такого, что его очаровало?
Вокруг него готовыми кружить
Красавиц записных всегда хватало.
В ней всё – несовершенством было.
Кокетлива – то не возводит в грех.
Она всегда саму себя любила,
Без исключения – только для утех.
Напомню, как всё это было.
Увиделись в Тригорском, он сражён.
Она всегда кокетничать любила,
Отметила, что так невзрачен он.
«Мал ростом, хрупок, рыжеват,
И, скажет, некрасив», — небрежно.
Кузен с ней рядом – долговязый франт,
Ему она даёт авансы нежно.
Поэт считал любовь приправою
К другим большим делам.
Сердца пленял во множестве – по праву,
Но вот попался сам!
Силки, тенета, пение сирены…
Собою всех в себя самих лишая веры,
Попал Поэт в прекрасный плен,
Влюблён и очарован он без меры.
Придумана система обольщенья
Кокеткой. На огонь «Сверчок» летит.
И не страшит её людское мненье,
Так за своё она несчастье мстит.
Поэту доверяет томно тайны,
Не испугавшись языков невежд.
И поцелуй позволила – случайно,
Не подавая никаких надежд.
Под звуки дивны баркарол
Она терзала фортепьяно.
Заметила его влюблённый взор,
Был опьянён Поэт, не бывший пьяным.
Преобразилось всё вокруг – держись!
Стихи тревожно – радостно слагались.
Жил ожиданием, что состоится жизнь,
Которая пока не состоялась.
Скользили в солнечной воде лодыжки,
А взор притягивала узкая стопа.
Он – прелестей знаток не понаслышке!
И стала тесной парка старого тропа.
Нежнейшим голосом вдруг поглупевший Пушкин
Ей что-то лепетал. Она скучала,
Бродил по берегу, туманы слушал,
И будущих стихов слова стучались.
Она его заполонила сразу.
Он таял, плавился от наслажденья.
И в каждой недовысказанной фразе
Немедленного ждал он продолженья.
С её обличьем, нелогично броским,
Соперничать, конечно, не смогли бы.
Она собой затмила всех в Тригорском,
Где с напряжением следили за интригой.
Кто откровенно торжествует,
Вторая – продолженья ждёт,
А третья горестно ревует…
Поэт – он встречами живёт.
Стихам певучим – Ах! – внимала в упоенье.
Гармония невинность возвратит.
Поэт целует руку с наслажденьем
И, невпопад, краснея, говорит.
При всех – он был лишь с ней наедине,
Влюблённостью своей её маня.
Томительно грустна, сидела в тишине,
Не загораясь от его огня.
Как её глупости Поэта занимают!
Вот ножки светятся в воде речной.
То по цветочной азбуке гадают,
Поэта возбуждая. Прочь покой!
Всплакнула, откровенностью смущая.
Делилась с ним, потупившись, сама
Расстроенной себя не ощущая.
Он – даже глупости её готов отнесть за счёт ума!
Он – искренность, в признании, преклонении,
Она – себя страдалицей зовёт.
Поэт готовит нежно ей творенье,
Она с ленцой себя кузену отдаёт.
Поэт не мог не сомневаться
В её душе и чистоте,
Готов был на дуэлях драться.
А, впрочем, были поводы не те.
Тонули рифмы в утреннем тумане.
Поэт – он бес, он одержим, он Мефистофель!
Прекрасной сказкою любовь не раз поманит,
Но вспоминал божественный он профиль.
Да что поэт? Ему бы вдохновенье,
Когда бежит строка к строке,
И перелётные виденья, и мимолётные мгновенья
Растают где-то вдалеке.
Бессонницей украсив ночку,
Раскинув мятые листы,
Украл Жуковского он строчку
Про «гений чистой красоты».
Не волноваться за Поэта – невозможно.
Ждёт в будущем прелестных дев отряд…
Поэта «обмануть несложно»,
Он «сам обманываться рад».
Вера Кириллова цикл из 10 стихов.