У Пушкина

Потускнела, поблёкла над городом прежняя просинь,

Парк меняет одежду: сегодня в чести желтизна.

Пусть не Болдино здесь, но такая же, в сущности, осень,

Коль с рассвета душа вдохновенья и грусти полна.

Век недолгий, я знаю, на свете поэтам отпущен,

Только память длиннее рифмованной нами строки.

В день рождения Ваш, Александр Сергеевич Пушкин,

В этом парке поэты нередко читают стихи.

Вот и я приобщился к процессу тому этим летом,

И стихи здесь читал вдохновенно у Ваших у ног.

Я, признаюсь, себя не считаю таким уж поэтом,

А пишу лишь о том, что узнать и прочувствовать смог.

Да и что нам кичиться своей мимолётною славой,

Да и что подбивать барыши нам от книжных продаж,

Если всем нам отмерят Читатель и Время по праву

Право памяти долгой и шанс на посмертный тираж.

Осыпаются листья с деревьев – лысеют макушки,

И дождей торопливые с неба спадают штрихи.

В день рождения Ваш, Александр Сергеевич Пушкин,

Мы опять соберёмся читать вдохновенно стихи.