Бабочка

Открылась мне вещей простая суть: мы долго ищем в жизни к счастью путь,

Намёков на него не понимая,

Рыдаем, молим, веруем и ждём, и днём, и ночью думаем о нём

И сетуем: за что судьба такая?

…А память неуёмная, как чёрт, вновь возвратит меня в аэропорт,

Где я стою на трапе самолётном,

Спеша покинуть солнце и тепло. Вдруг бабочки воздушное крыло

Руки коснулось нежно-беззаботно.

Нет, я не верю! Боже, это сон: прекрасный ярко-синий махаон

Мне на ладонь слетел с небесной дали!

Прощай, восточный пестроликий мир! Так вот он, тот бесплатный сувенир,

Что о тебе напомнит в миг печали!

Он в золочёной рамке у портьер украсит скучный пыльный интерьер,

Даря тепло и статику движенья.

И ничего не ёкнуло внутри… И узница пакета дьюти-фри

Рвалась к свободе до изнеможенья,

Калечилась о ранящую твердь, предчувствуя мучительную смерть,

И вдруг внезапно перестала биться.

И, повинуясь горькому концу, вмиг превратилась в синюю пыльцу,

Усыпав ненавистную темницу…

От глупости людской, что хуже зла, исчезла, но себя не предала,

Избавилась от плена, страха, боли,

Дав мне понять, как истина проста: что не живёт в неволе красота,

И счастье тоже не живёт в неволе,

А бабочкой, свободно и легко, не где-то бесконечно далеко,

А рядышком оно, живое, дышит.

И, впрочем, тайны нет в том никакой – мы сами губим грубою рукой

То, что даётся нам любовно свыше.