Руки отца

Привезли из роддома в пелёнке ребёнка,
И отец, развернув его, на руки взял.
Собрались обе бабушки, дед и сестрёнка…
А отец у кроватки с ребёнком стоял:
В загрубевших, в мозолях, отцовских ладонях,
Нежно-розовый сын его громко кричал,
Не поняв, где же он оказался спросонья.
А отец на него всё смотрел и молчал…

Вспомнил детство своё: как он шёл по дороге,
А дорога казалась ему без конца…
И устали его неокрепшие ноги,
И проситься он начал на руки отца.
Навсегда он запомнил осенний тот вечер:
Как вдвоём на закате к реке они шли.
И отец, посадив его ловко на плечи,
Вдруг увидел, что в небе летят журавли!

Журавли в небе клином на юг улетали,
А отец сына нёс на плечах до реки,
И усталость его лишь слегка выдавали
Проступившие вены затёкшей руки.
…За накрытым столом в доме гости сидели,
Кто-то крикнул отцу: «Ну чего ты стоишь?
Заходи, мы поздравить тебя не успели…»
На руках у него спал счастливый малыш.