Рыбалка
Кто, хоть однажды, держал удилище
Делом рыбацким останется горд,
И никогда он не скажет, дружище,
Даже всуе, что рыбалка не спорт...
Запах костра у реки торопливой.
Листьев и трав опьяняет настой.
Солнечный луч, как по телу крапивой,
Не суетясь изгоняет покой.
Лодка накачена, удочки сложены.
Душу мою наполняет азарт.
Лёгкий мандраж, как спортсмену положено
Кто не волнуется, выйдя на старт?
Первый заброс. Я само средоточие.
О, неужели нырнул поплавок?!
Только, увы, не понять после ночи-то:
Это чихнул хулиган-ветерок.
В лодке, как знак вопросительный скрючен,
В новый заветный гребу уголок.
Новый заброс, не надеюсь на случай
Это искусство- наполнить садок.
А надо мной комариная стая
Грозно жужжит, как военная рать...
Скажут-зачем он себя истязает?-
Не рыбаку ни за что не понять.
Я не сдаюсь. Поплавок наблюдаю.
Жрут комары комариную мазь.
Ну, наконец-то, я счёт открываю-
Гнёт удилище мой первый карась!
… Финиш рыбалки."Ура!" троекратно.
Ноги дрожат, нарыбачился всласть...
Но так безудержно тянет обратно
В омут охотничьей страсти упасть.
- 40 комментариев















































