Синдром

Болит в груди – не плачу, не ворчу.

Опять пора отправиться к врачу,

Чтоб что-нибудь он сделал для здоровья.

Мне душу травит давний мой синдром–

Как только ночь, горит аэродром

На проклятой полоске Приднестровья.

Я помню треск пылающих громад.

Повсюду жуткий смерти «аромат» –

Смесь страха, пота, крови и отдушки.

Черным черны кровавые бинты

И я смотрю, как рушатся винты

Моей, объятой пламенем, «вертушки».

Нависла грозно красная луна.

С разбитых губ солёная слюна.

Я прочь ползу от тлена и распада…

Так совесть из разлома бытия

Напоминает молча мне, что я

Не смог из пекла вытащить комбата…