Вслед за ней...

Он неслышно вошел в её дом. Все здесь веяло смертью и тленом.

Он хотел бы, чтоб это был сон, но бежал дикий холод по венам.

Вот та кухня, где он по утрам ароматный ей делал чай.

Этот дом прежде был словно храм, но давно уж закончился май.

В окна бился стремительный снег, и камин не пылал огнем.

«Скоро милый умрет человек. Может, этим декабрьским днём...»-

Эти мысли смертельным ядом его мозг прожигали насквозь.

Он был близок, так близок от ада – он любимой нес пару роз.

Так она сама попросила: «Принеси мне две белые розы» —

С каждым мигом теряя силы, она таяла. Но крепли морозы.

С содроганьем он тихо вошёл в её комнату. Вечер тускнел.

Если б ей было вновь хорошо, целый мир многоцветьем пестрел!

Ужаснулся он бледной кожи, её тонких, искусанных губ;

И шептал в исступлении: «О, Боже! Неужели на милость ты скуп?!

Без неё абсурдна жизнь эта, без неё засохнут все реки,

И умрет во мне дар поэта, лишь закроются её веки!»

Поцелуем коснулся руки. Кровь от холода стыла в жилах.

Но не скрыл он своей тоски, — ведь она навсегда уходила.

Вот в последней предсмертной конвульсии бьётся тонкое женское тело.

Вновь намокли волосы русые, и ладонь в напряжении вспотела.

Его сердце мгновенно застыло. Он почти не услышал слова:

«Всё былое тебе я простила».- И поникла её голова.

Вот и всё. Свершилось несчастье. Вот и всё. А в душе тяжкий груз,

Ведь на тонком, иссохшем запястье он не чувствовал жизненный пульс.

Долго-долго стоял на коленях у кровати он. Близилась ночь.

Ей – покой, вечный сон и забвенье! А ведь он мог ей чем-то помочь…

В безысходном отчаянии он вышел. Всё потеряно! Всё! Её нет!

Укрывал одеялом снег крыши. Он подумал: «Вся жизнь – это бред».

И шагал по безлюдным улицам человек, поражённый тоской.

Да, он знал, что всё это сбудется, что придёт к ней вечный покой.

И вокруг всё над ним хохотало: «Её нет, а ты дальше живи!»

А ведь та, что ушла, не узнала о его безответной любви.

Даже в доме родном всё так мерзко. Он поднялся наверх, где в столе

Отливал металлическим блеском заряженный днём пистолет…

Оцените статья

+2

Оценили

Анна Штомпель+1
Майя Симонова+1
Удачи в конкурсе.
18:54
От Вашей истории мурашки по коже. +
14:15
Эльмира, чувствуется Ваше желание написать что-то большое и значимое, от чего "ах". И это хорошо, что такое желание есть. Местами стихотворение сильно эмоционально. "И вокруг всё над ним хохотало: «Её нет, а ты дальше живи!»" О, как это понятно... Но поэзия -- это не только эмоции и душераздирающие истории. Это еще и ритмика, и свежесть рифм, и благозвучность, и умение раскрыть тему по-новому и ярко. "Розы -- Морозы" это хрестоматийный образец затертой банальности. Хуже только "Любовь -- Кровь -- Вновь -- Морковь..." Поменьше красивостей, побольше пронзительной простоты и "вкусных" рифм -- и это будет поэзия. Ищите себя, пробуйте, знакомьтесь с хорошими образцами (Ирина Коротеева, Алексей Мальцев и др.). От души желаю Вам удачи! +
14:21
P.S. Если стихотворение написано 11 лет назад, интересно было бы узнать Ваш сегодняшний уровень.
Загрузка...