Место встречи поездов

Время — ночь.

Я и проводница у бачка с кипятком. Она — здоровенная тетка с большущим бюстом и прической, мимо неё просто так не пройти:

— Если хотите, могу выпустить на улицу. Мы здесь минут сорок простоим.

Она прячется в своей каморке, я говорю:

— Если не трудно. Душно в купе.

— А на улице дождь, не сильный, — появляется гром-баба, — я не очень люблю дождь. Но здесь, на маленьких, богом забытых станциях другой дождь. Ни как в городе. Здесь дождь романтичней, человечней, что ли. Не бьет в лицо, не грубит, мягкий он тут какой-то, будто разговаривает.

Вот оно, думаю, безумное сочетание крупной формы и хрупкого, нежно-лиричного содержания. Вся Россия такая. Вся из крайностей и противоречий.

Я спрыгнул на мокрую платформу маленькой безымянной станции. Вдалеке пара-тройка одноэтажных миниатюрных строений, голубые маячки тут и там семафоров, лес.

Всматриваюсь, показалось, в темноте промелькнуло что-то белое. Приблизилось.

Вернулась моя собеседница:

— Я бы спустилась к вам, да боюсь, позовет кто, сами видите — не Дюймовочка, — хмыкнула, затянулась сигаретой, выпустила в ночь кольцо дыма, — это всё из-за моего первого и единственного мужа. Он меня научил похмеляться и пускать кольца, а я стихи, между прочим, тогда хорошие писала, книжечка у меня есть. Если у себя найду, я вам подарю.

Сказал:

— Спасибо.

— И про ночь, вот как сейчас, писала, и про измены мужа… Когда он ушел, всё как отшибло. Распухла, писать забросила, все девичьи мечты коту под хвост, пить ещё больше стала, потом хорошо на железку взяли, пожалели, вот и теперь я тут. А что, мне нравится, людей я понимаю, слушать умею.

Бросила бычок сигареты, крошечный огонек в темноте:

— Молчать не люблю. Боюсь. Пять лет одиночества убили во мне молчание. Молчание — смерть. В гробу намолчимся. Согласны?

Она терпеливо ждала от меня ответа. Я молчал. Смотрел в лес на белесый силуэт между деревьев.

— Пойду, поищу вам свои стихи.

Она ушла. Я подумал, что зря ничего не сказал, обиделась наверняка гром-баба. Но это в лесу… И вот награда: на платформу блестящая от дождя вышла девушка в белом платьице. Подошла, позволила мне разглядеть её ноги, талию, грудь, губы, глаза… Она как будто только что плакала.

— Вы плакали? — спрашиваю тихо, словно боюсь спугнуть.

— Смотрела на звезды, — неожиданно ответила она, — вы любите смотреть на звезды?..

— В детстве вроде любил.

— Да детство иногда заканчивается. Перестаёт. Печально. Не правда ли?..

— Угу.

— А ночью всё совсем иначе, не то, что днем. Ночь — она полна тайн. Волшебства. Верите в чудеса?

Усмехнулся, меня забавляли её по-детски наивные, простые и в то же время не простые вопросы:

— Не очень.

— Надо верить в чудо на самом деле, если в него верить, оно будет и в вашей жизни, чудо.

— А что это вы делаете здесь так поздно?

— Встречаю поезда. Это такое место. У всего ведь на земле есть своё место. Есть и необыкновенные места. Места со значением, места, куда хочется возвращаться и возвращаться…

Поезд тяжело вздрогнул, зашипел. Отвернувшись на секунду, чтобы посмотреть, не подошла ли моя проводница, оборачиваюсь и вижу — пустую платформу, лес, мягкий, ласковый дождь.

— Засмотрелись на звезды, — знакомый голос за спиной, — в этих местах небо ближе к людям. Потому что люди тут добрее, к природе всё ж ближе. А я вам книжку свою нашла. Забирайтесь.

Поезд набирает обороты, возвращаюсь в своё купе. Думаю, а не вернуться ли к ней, к моей проводнице, попросить крепкий чай и проговорить с ней весь остаток ночи. Но почему-то не иду, продолжаю сидеть и смотреть в окно.

Промелькнула табличка, еле успел прочитать. «Место встречи поездов» было написано на ней. Вот те раз, я и не знал, что такие места бывают. Поезда — как люди. Да, у всех своё место, свои встречи…

Открываю подарок, смотрю на фотографию молодой поэтессы, в глаза, будто она только что плакала, и… и не знаю, как поступить. Выбежать из купе, побежать, отыскать проводницу, спросить, рассказать, узнать…

Сижу. Не шелохнусь. Сердце слилось с размеренным стуком колес поезда. Всё-таки чудеса существуют. Всё-таки надо верить в чудо.

Смотрю в окно, а за окном пролетают звезды.

Оцените статья

+8

Оценили

Людмила Косарева+1
Николай Лыков+1
Лидия Павлова+1
ещё 5
Загадочно... Душевно... Странно... Спасибо+
Спасибо, Елена!
18:20
Рассказ очень понравился.С удовольствием прочитала.Удачи в конкурсе и в жизни!+
Спасибо! И Вам, Роза, всего наилучшего! Искренне!
19:08
Игорь, Ваш рассказ красноречиво говорит о Вашей романтической душе, жаждущей встречи с Прекрасным!Спасибо за приятные минуты, проведенные с Вами на безымянном полустанке.Удачи в конкурсе и в жизни!
Благодарю Вас, Мария! Рад, что Вам понравился рассказ! Сердечно!
Хорошо-то как написано!
Спасибо, Галина!
22:49
Отличный рассказ. Зацепило. Эта безымянная станция, дождь, таинственная девушка, фото в книжке... Осталось впечатление, что не рассказ читала, а слушала музыку. Очень "музыкальный" рассказ. Удачи вам в конкурсе и в творчестве! +
Лидия, спасибо за такую оценку! Искренне и с уважением!
11:54
Тронут. Красивый романтический рассказ. Автору +
Спасибо большое, Николай!
Прочла... зацепило. И на душе - светло и чУдно. Спасибо!Удачи Вам, Игорь! (+)
Людмила, спасибо! Вам всего доброго и светлого!
Загрузка...