На День Победы

Война – такое простое слово, всего лишь буквы в своем порядке.

Словам – не больно, в словах – не страшно. В твоей душе, как и прежде, гладко.

Не сводит тело, спокойно сердце – при этом слове в комок не сжалось.

Душа чиста, без отметин прошлых: война не смяла, не надругалась.

Про это слово ты только слышал, читал, улегшись удобно с книжкой.

А дед на фронт уходил из школы. И был, как ты, озорным мальчишкой.

Он перед светлым девятым мая из шкафа вытащит старый китель.

Заплачет, прошлое вспоминая. И тихо скажет: «Прошу, живите!»

Все те, кто был на кровавом пире, наденут форму в честь Дня Победы.

Но сердце стонет под орденами. Гвоздики дрогнут в руках у деда.

Он слышит взрывы и канонаду. Как будто мир ему только снится.

Ему до гроба носить придется фантомы эти цветком в петлице.