Быть писателем

Быть писателем — это не просто составлять из букв слова, из слов предложения, а из предложения целые поэмы. Быть писателем — это значит быть собой, знать, кто ты и что ты есть, а точнее, знать, что творится внутри тебя.

Например, мой дедушка мог среди ночи подскочить с кровати и побежать на кухню записывать на газете стих, который пришел в ему голову, а точнее он уже был у него в голове, просто стих ждал удобного момента, доходил до своей кондиции и вылился словами на бумагу. Наблюдая за дедом, я и полюбил письмо, точнее я полюбил слова, которые могут выйти из меня и переплестись в нечто новое и невообразимое. Помню, когда я только начинал писать. Моим первым читателем был, как думаю вы уже догадались, дедушка. Он внимательно вчитывался в текст, как сейчас я вижу, в полную билебирду, и задавая несколько вопросов про героя, говорил мои ошибки и направлял в нужное русло. И чем больше я писал, тем больше я открывал для себя новое, видел свои недочеты и совершенствовал стиль. А еще я читал и продолжаю читать до сих пор. Книги также увлекательны, как путешествия. Тебе открывается не просто мир, описанный автором, но и внутреннее его состояние, мельчайшие детали, которые ты бы никогда не заметил в обыденной жизни. Помню, вдохновленный одной книгой, я долго не мог приступить к чтению другой, мне казалось, что уже ничего лучше я не прочту. И пока прибывал в блаженстве, мне в голову пришла идея для моего рассказа, к которому я приступил в один из пятничных вечеров. Прилив вдохновения сопровождается эйфорией и ты словно наркоман ждешь следующей дозы.

На улице лил осенний дождь и уже зажглись фонари. Я включил легкую музыку из серии Chill и открыл редактор. Наблюдая минут пять на черную, то появляющуюся, то исчезающую, черточку курсора, я погружался в себя и готовился к набору своих первых слов. И когда в голове выстроились предложения, я начал писать. Мои мысли не успевали за пальцами, набирающими текст, а сюжет развивался с такой скоростью, что мне самому было интересно, что же будет дальше. Я писал, не отвлекаясь ни на что, даже не заметил как перестала играть музыка, ее заменил удар капель о подоконник и шум дождя. Свет от монитора был единственным моим источником тепла во всей квартире. Я писал до тех пор, пока глаза не начали болеть, а разум понемногу уходить в забытье. Сюжет плавно перешел в спокойное русло и я смог расслабиться. Взглянув на часы, я увидел глубокую ночь. Перечитывать написанное я не спешил, если устал я, то представьте как устал мой рассказ. Поэтому я выключил компьютер и заварил себе зеленый чай. На улице продолжал идти дождь, я смотрел в окно и старался не думать о рассказе. Ощущение было такое, что тебя выжали как лимон, но лишь твое тело. Внутри тебя все ожило, обновилось, как горная река, стало все кристально чисто и прозрачно, ты новый, ты счастливый. Видимо, такие моменты и заставляют людей становиться писателями, ведь когда ты что-то выносишь на чистый лист, ты выносишь часть себя, освобождая в себе место для чего-то нового.