Цена души писателя

399

Утро началось как всегда с пробежки. Бегать по утрам – какое это счастье. Эх, как не хватает крыльев за спиной, расправила бы их прямо сейчас и воспарила над городом. Зато душа крылатая, ведь я писатель! Она замирает предвкушая вечность. Поет, переполненная вдохновением. Щурюсь от солнца, но даже оно не может скрыть счастливого блеска в глазах.
Городской парк, набережная, памятник Неизвестному солдату, наконец, скамейка, где можно перевести дух. Мимо меня проходит старуха. В одной руке у нее деревянный ящик, в другой — авоська. Садится на край скамейки, ставит перед собой ящик, аккуратно вынимает из сумки газетный сверток, не спеша развертывает его – достает, словно святыню, книгу. Бережно кладет ее на ящик. И только тут замечает меня:
-Девушка, купите. Мои стихи. В каждом из них частичка души. Совсем недорого, возьмите.
Ее тусклые глаза, словно устремлены в мое сердце. Время не пощадило их блеск, но сохранило пронзительность взгляда. Я в замешательстве:
— С собой нет ни копейки, бабушка, — говорю ей, а сама не знаю почему мне так неловко.
Снова бегу, но так, словно стараюсь сбежать от нее. Доли секунды. Вот, вот она эта неуловимая грань при переходе одного состояния в иное, противоположное. Не хочу быть писателем.

Оцените статья

+3

Оценили

Николай Лыков+1
Наталия Мосина+1
Майя Симонова+1
22:25
13:33
Анастасия,интересная зарисовка, заставляет задуматься!+ Кстати, я тоже считаю, что бегать по утрам-это счастье! Часто сама бегаю... smile smile
07:33
Спасибо, Наталия. Сегодня 6 км пробежала, наградила себя ириской:))
15:31
Отличная миниатюра! +