Детектив

Хлопнуло окно. Пламя свечи вздрогнуло. Иннокентий прислушался. Скрипнула половица…

Чуть дыша, выдвинул ящик письменного стола. Блеснул револьвер…

— Кто там?

Подошёл к двери… Приоткрыл… В конце тёмного коридора… на лестнице… что-то качнулось… Прицелился… Внутри всё оборвалось и палец инстинктивно нажал на курок…

Грохнуло так, что Иннокентий выронил оружие. Тело с коротким возгласом рухнуло по ступенькам вниз.

Посветил. На полу, ничком – человек. Под ним — чёрное растекающееся пятно. Иннокентию стало плохо. Внезапно человек пошевелился и застонал… Приподнялся, прижался к стене. В руках — ничего. Иннокентий наклонился к несчастному. Кровь текла неудержимо, но человек не обращал на это внимания. Покопавшись в своих внутренностях, вытащил пулю и бросил её к ногам полумёртвого Иннокентия.

— Что, парень, теперь знаешь, как это – убить человека? Принеси-ка водички… Холодненькой… Ну, и тряпочку какую-нибудь прихвати…

— А вы… кто?

— Я? Писатель. Романы пишу. Детективные. А ты их читаешь. По ночам, при свече. Чтоб пробрало…

— А зачем вы это…под пулю…

— Да ерунда. Уже привык. Пока на себе не испытаю – ничего написать не могу. А как получишь пулю куда-нибудь в область кишечника – сразу всё становится таким убедительным! Не хочешь попробовать? Нет? Зря! Вообще переходишь на женские романы? Эх, слаб пошёл читатель. Ну, прощай. Мне сегодня ещё эпилог писать. С эпитафией…