Исповедь отчаявшегося и вновь вдохновившегося поэта

Мне тесно средь написанных стихов

Чужих. И средь своих мне тоже тесно.

Стою пред плотным строем этих строк

И вижу: между ними мне нет места.

Что мог, уже сказал и написал.

А то, что нет, — уж до меня сказали

Или при мне. Я выдохся, устал.

Я исписался. И меня списали

Со всех счетов. Как тех, кто навсегда

Останется для мира бесполезным,

И тех, чья вдохновенная звезда

Скатилась в пропасть по скале отвесной.

Теперь я ни о чём. Я на полях

Страниц случайной меткой прозябаю —

И даже тех, что сам писал. Меня

Они уже в лицо, увы, не знают.

Я пустоцвет. Я нищий. Не поэт.

Подайте мне идею!.. Тьфу, да что я…

Неужто же мне звон идей-монет

Дороже безыдейного покоя,

Который безмятежен так и тих?

Но где покой, там и заупокойно…

Нет, рано! Я рискну, пока внутри

Хотя бы иногда бывает больно!

Я, пустоцвет, дождусь своей поры

Цветения, в которую не верит

Уже никто. И пусть моей искры

Сиянье вскоре снова заалеет!