Кружева

Ах, эти кружева из слов,

Цепочки эти, завитки.

Они из яви и из снов,

Изгибы жизни и витки.

Пугливой птицей улетают,

Родившись мысленно едва,

Доверчивой снежинкой тают,

Так не узнав пера, слова.

И снова муки, снова ночи

Без сна, и без одной строки.

А на листке лишь многоточие,

В руке – бумажные комки.

Как чувство нанизать на нити

Глаголов, рифмы и стихов,

Чтоб отзывались строки эти

Душевной болью всех веков?

Вот появляется к утру

Одна строка, всего лишь строчка —

Тончайший стебель на ветру.

Дрожит рука, еще не точка.

Со светом утренней звезды

Линейки кружева наденут.

Мои чернильные следы

Быть может, не совсем исчезнут…