Маленький поэт

На город постелилась мгла ночная,

И в окнах свет уже давно погас,

Собаки перестали заунывно лаять,

И ветер спрятался средь облаков.

Но вот в одном окне зажегся свет,

Таинственный, внезапный, словно вспышка,

Там юный гений, маленький поэт,

Писал свой самый первый стих.

И радовался он безумно оттого,

Что муза в час ночной к нему явилась…

Но счастью долго быть, конечно, не случилось:

Внезапно вдохновение ушло….

И рифмы все уплыли без разбора,

Летела ком за комом, словно мяч,

Бумага, затем ручки, карандаш….

Все было ненавистно юному поэту…

Но сколько было счастья на лице,

У маленького, сонного мальчишки,

Когда в своих руках

Он САМ великое творение держал.

Когда родители его хвалили,

И в классе аплодировали стоя,

Когда в газете, пусть непопулярной,

Все муки напечатали его.

Тогда решил он твердо наперед:

«Ни дня без строчки больше я не проживу,

Пусть будут муки, неудачи, даже слезы,

Но к звездам я уж точно попаду!»