Мастер

Вьются по бледной бумаге слова.

Ночь, и застыла в полёте листва.

Смотрит мой страх на меня из окон —

Чем-то поднятый из памяти сон.

Тысячи, тысячи слов по строкам,

Мир закружился в такт этим словам.

Смотрит мой страх на меня из углов,

Тянется вслед за цепочкой из слов…

Чтоб разогнать эту мутную мглу,

Пламя камина зажёг я в углу.

Смотрит мой страх из обугленных строк:

Сжёг я бумагу, а мысли — не смог.

Тысячи, тысячи слов на листе,

Тысячи, тысячи лиц в темноте…

Смотрит мой страх на меня из зеркал —

Плата за мысли, что я не прогнал.