На смерть Евгения Евтушенко

Сергей ЕРЕМЕЕВ

НА СМЕРТЬ ЕВГЕНИЯ ЕВТУШЕНКО

В Москве заплакал дождик небольшой,

Что где-то там, в Америке чужой

Оставил всех Евгений Евтушенко,

Ушла душа, Сибири уроженка…

Да нет же, он не умер ни шиша!

Я ощущаю всеми потрохами:

Его тысячеликая душа

Живёт в стихах и говорит стихами!

Отчаянно пульсирует строка!

И даже в тех, кто книжек не читает,

Звучит, как песня, где бежит река,

Бежит река, бежит, в тумане тает…

Он шёл неудержимо и трубя,

Слагал стихи, мечтал, чтоб не забыли.

Одни его гнобили, не любя,

Другие уважали и любили.

Был стильным. Но, перерастая стильных,

Горел и не боялся ничего.

И выглядел в стихах сильнее сильных,

Всех сильных мира грешного сего.

Не перестав мальчишкой быть с годами,

Он примерял короны и рваньё…

И признавался: славу мне не дали!

И добавлял, что сам он взял её.

Поэт контрастов шёл не шагом бальным,

Он, как бульдозер, бороздил Парнас.

И странным был. И не был идеальным.

Но идеально вписывался в нас.

Не потому ль звенит его строка?

Она звучит, живёт, а не витает!…

Бежит его поэзии река

И никогда в тумане не растает.

1-2 апреля 2017 года