Ни дня без строчки...

В 8 лет восприятие мира, как чудесной сказочной страны, в которой добро всегда побеждает зло, а люди живут долго и счастливо, является вполне понятным и объяснимым, в силу определенного уровня развития детского мышления присущего определенному возрасту. И как страшно в одно мгновение рушатся все твои представления о жизни, когда ты сидишь на большом деревянном стуле, твои ноги еще не достают до пола, комната залита ослепляющим солнечным светом, и ты рядом с кроватью, на которой лежит очень близкий и дорогой твоему сердцу человек. Твоя совсем еще маленькая ручка держит морщинистую руку того самого родного человека, руку уже потерявшую былую красоту и молодость, но сохранившую всю теплоту и нежность. Это твоя бабушка, которая всегда улыбалась при виде тебя и не могла просто пройти мимо, не обняв и не поцеловав тебя в пухлые щечки. Человек, который, не щадя своего времени, сил и здоровья видела смыслом своей жизни помогать окружающим: родным, близким, соседям, малознакомым и почти посторонним людям — всем, кто в этом нуждался. Она никогда не говорила об этом, так как в силу своего мироощущения — это было для нее естественным и единственно правильным поведением. Я, не смотря на свой возраст, это понимала и чувствовала. Ведь это была я — та самая восьмилетняя девочка, в памяти которой так остро и ярко врезались воспоминания и ощущения несправедливости и разочарования. Я держала свою бабушку и не понимала, почему она смотрит на меня такими пустыми и равнодушными глазами, говорит не понятные для меня слова и называет меня другим именем. Мне объяснили, что бабушка больна, она не помнит никого и скоро уйдет от нас, и я ее уже никогда не увижу. А не понятные для меня на тот момент слова — это строчки из ее любимых стихотворений на родном языке, которые она не умея читать и писать заучивала на слух. Это то единственное, что сохранилось в ее памяти до последних дней. Ни дня без строчки… И тем сильнее стало мое разочарование, в том, что никто и ничто не могло уже ей помочь....