О себе

Сколько всего хотелось бы выплеснуть на бумагу, закрасить ее, как художник новое творение, разными красками чувств и эмоций. Но каждый раз, когда я нервно хватаю в руки кисть-ручку, мысли начинают прятаться в закоулках души, разбегаться, как злостные преступники, в разные стороны в страхе быть раскрытыми. Однако иногда мне все-таки начинает казаться, что я способна написать пусть не роман, но уж рассказ так точно. Вывернуть в него, будто горсть конфет из кармана, все свои переживания, все пройденные этапы, минуты отчаяния и мгновения счастья. Поделиться с миром своим сердцем, открыть себя. Прокричать во вселенную о чем-то сокровенном, напомнив ей о своем существовании. И каждый раз мой такой душевный и пронзительный крик звучит как тоскливый мышиный визг, глухой, скучный и обыденный. Строчки на тетрадном листке угрюмо и с подозрением косятся друг на друга, теряясь в догадках о своем предназначении, слова путаются в паутине мыслей, чувства преломляются под давлением угловатых фраз.

В такие минуты начинаешь задыхаться от приступа зависти к чужому таланту, злишься на собственную несостоятельность. Тысячи маленьких и разгневанных человечков заполняют тебя изнутри, топают ножками, порывисто разрывая на мелкие части все недописанные рассказы и разбрасывая эти несчастные клочья по сторонам. Эх, сколько этих воинственных полков уже промаршировало вдоль моей души, протоптало дорогу, разбило лагеря…

Но я по-прежнему продолжаю хвататься за свое главное оружие и каждый раз, когда тучи сгущаются над головой, буря охватывает цепкими крыльями шею, а ручьи слез подступают к векам, острым лезвием пишущего пера я вывожу на бумаге банальные фразы, вписываю в историю своей жизни новых мифических героев, жалуюсь несуществующим богам, требую внимания от небесных существ, и воинствующие силы отступают, прячут свое металлическое холодное оружие безразличия, выбрасывают кинжалы. Я освобождаюсь от конвоирующих меня тягостных чувств, оставляя их на белом покрывале листка. И снова смело иду по дороге жизни к новым пристаням и гаваням, чтобы встретить очередной корабль судьбы. И пусть я никогда не напишу роман века, мои сюжеты прочтут только языки пламени костра, я все равно буду брать в руку карандаш и выводить слово за словом, складывая мозаику своих самых сокровенных чувств.

Оцените статья

+3

Оценили

Дмитрий Родин+1
Майя Симонова+1
Анна Штомпель+1
13:35
Мария, за искренность и упорство +, но в этом тексте, на мой взгляд, слишком много "красивостей". И хороший рассказ написать гораздо сложнее, чем какой-никакой роман. Зависть к чужому таланту... конечно, плохо, но все творческие люди в той или иной степени подвержены этой беде. Про "разгневанных человечков" внутри мне понравилось. Удачи!
Спасибо!
Загрузка...