Поэт и муза

И снова стих мне баламутит кровь,

И вновь ко мне пришла шалунья-муза.

Поэзия — для сердца не обуза,

Сравниться с нею может лишь любовь.

Проходят дни, похожие на счастье…

Шагнуть навстречу им иль не шагнуть,

Упасть в объятья, разрывая грудь,

Или уснуть под музыку ненастья?

Из всех волшебств я выбираю сон —

Великий мир надежды и обмана,

Страну Венеры, государство Пана,

Куда я только ночью приглашен.

А муза смотрит с нежностью в глазах,

И, улыбаясь россыпью жемчужин,

Мне шепчет: «Ты поэзией простужен,

Ты болен ею, раб мой и монарх!»