Привыкла каждый день писать стихи...

Не объясню, что для меня — стихи:

Порыв души, калейдоскоп эмоций...
Как мотыльки, порой они легки,
Как бриз рассветный или лучик солнца.

Порой штормят, и рвётся в них душа,
В клочки… как парус, в семибальном море...
Ведь очень сложно думать и решать,
Когда тебя накроет с головою.

Но в сотый раз спасёт меня любовь...
Не знаю, как ей это удаётся?
И, вопреки всем, снова я с тобой —
Обласкана, согрета, словно солнцем.

Мои стихи, — как зеркало души,
Как отраженье, что в ней происходит…
Мне не писать — как не дышать, не жить,
Не говорить… иначе — не выходит.

И в этом — суть! Иное всё — вторично…
Как полутени и полутона...
Ты понимаешь сердцем, органично,
Всё то, что очень важно для меня…

Одноволновость, общий знаменатель,
Незримой нитью связывает нас,
И так же с Вами, дорогой читатель,
Мои стихи читающий сейчас...

Ведь это чудо, если мы совпали:

Неважно в первый или в сотый раз...
Всё остальное — лишние детали,
Когда душа скользит по граням фраз

И открывает новые просторы

И чувства, незнакомые порой...
И, в унисон, без лишних слов и споров,
Ведёт безмолвный диалог со мной.