А вы все-таки пришли...

«Открывай скорее дверь», – пропел звонок.

На пороге стояли дети-подростки.

– Мы пришли поздравить Александра Ефимовича с Днем Освобождения Донбасса и пригласить его на митинг, посвященный этому празднику, который состоится завтра.

Дети – девочка и два мальчика – говорили вразнобой. Сероглазый мальчик, который был повыше ростом, протянул мне листок со словами приглашения и стихами.

– Он сможет прийти?

– Пожалуй, нет, — ответила я. – Он теперь очень слаб.

– Да? Жаль…

Наступившая неловкая пауза позволила мне рассмотреть подростков. Девочка, как часто бывает в этом возрасте, казалась старше. Русые волосы ее были распущены. Она, стеснительно улыбаясь, достала из кармана телефон и занялась им, изредка поглядывая на нас с очаровательной улыбкой.

Говорил в основном сероглазый стройный мальчик. Тот, что был пониже ростом, больше молчал, внимательно следя за происходящим и, повторяя некоторые слова за говорившим.

– Жаль…, – еще раз повторил сероглазый подросток.

Я помнила этот серьезный и вместе с тем лучистый взгляд, правильные черты смелого благородного лица.

«Максим?» – промелькнуло в памяти.

– А вы у нас музыку преподавали…, об отце рассказывали, как он воевал, освобождал Донбасс…

– И ты помнишь?!

– А разве такое можно забыть? А еще вы рассказывали о том, что у него было ранение в руку, как потом долгие годы выходили раздробленные косточки…

– Да, мы помним…, – добавил мальчик пониже ростом, а девочка, улыбнувшись, кивнула головой.

Сердце отказывалось верить: они все помнят.

– Может быть, хоть вы придете?

Память металась, узнавая и принимая. Ведь уже четыре года я была на пенсии. «Это шестиклассники. Значит, я вела у них уроки музыкального искусства в первом и втором классах. Помнят…» – приняла решение…

– Я сделаю все, чтобы прийти…

Когда я спросила у отца, хочет ли он пойти на школьный митинг, он обрадовано согласился и, посовещавшись с дочерью, решила: идем.

Утро следующего дня было ярким, солнечным. Ранняя осень еще дарила свое тепло, и прозрачность воздуха после ночного дождика трепетала в легком дуновении ветерка, а еще сочная по-летнему зелень тополей хлопала ладошками листвы.

Площадь перед школой была заполнена учениками. Их ровные черно-белые ряды были расцвечены букетами осенних цветов. Шум голосов, неотделимый от подготовки к празднику, заглушала музыка песен о школе, о нашем шахтерском крае. На стульях для почетных гостей сидели ветераны. Их было немного. Мы пристроили коляску, на которой сидел отец, рядом. Митинг начался.

Гимн, песни, стихи, слова клятвы – все волновало и радость, нестерпимая до слез, была такой знакомой, настоящей. И вот к нам бегут школьники с букетами цветов. Они дарят их ветеранам в благодарность за защиту страны от фашизма. Они несут и несут цветы. Мой отец уже почти не виден из-за букетов звездочек астр, роз, гвоздик. И, вдруг я вижу протянутый мне цветок желто-розовой герберы и лучистые серые глаза Максима.

– А вы все-таки пришли… Спасибо.

Я вернулась в школу, чтобы вновь рассказывать детям о ценностях музыкального искусства. Я хожу по ее тихим коридорам, которые становятся такими шумными во время перемен. Я поражаюсь мужеству детей и их вере в жизнь. Здесь нет места панике. Они уверены в счастливом будущем, хотя до сих пор продолжаются обстрелы. Они стали очень взрослыми – наши дети. И я счастлива, что мы опять вместе.