Скрипач

Худой скрипач, не помнящий загар,

Одетый в тонкий плащ не по погоде,
На грязный пол в подземном переходе
Положит старый кожаный футляр.

Возьмёт смычок покорная рука,
Как будто по чужой — великой — воле.
И зазвучат прошедшие века,
Уложенные гением в триоли.

И лёгким мановением смычка
Подземный мир перелистнёт столетья.
И кажется, что девушку в берете
На танец пригласит студент в очках.

Но людям дела нет до скрипача,
Наполнившего светом город хмурый.
И только ангел с правого плеча
Слетит в футляр потрепанной купюрой.