Сон -- это маленькая смерть. Или жизнь?
Мне приснился сон.
В бежево-чёрных тонах, как старая киноплёнка.
И, возможно, от того, что ярких красок было мало, что восприятие не отвлекалось на одну только оболочку, от этого ещё чётче чувствовалась та теплота, та нежность… ощущение дежа вю вместе с лёгкой и очень тёплой грустью… ощущение того счастья, словно всё происходящее было таким простым… таким настоящим.
Мне снилось, что мы были вместе.
Я постоянно искал музу… что-то писал… иногда фотографировал Зенитом чёрно-белые снимки…
Ты играла на фортепиано и рисовала углём. Я не переставал восхищаться тому, как точно и ловко ты умеешь в несколько минут, десятком штрихов выразить всё, что угодно – своё настроение, лицо прохожего… Даже только что придуманную и исполненную тобой мелодию ты могла выразить в рисунке. И тогда шедевр музыки превращался в картину-шедевр. Это было волшебно.
Ты читала мои тексты и одной фразой могла кардинальным образом изменить весь рассказ. И тогда он из не совсем удачных становился таким естественным и гармоничным, что мне приходилось сомневаться, я ли его написал.
Мне приснилось счастье.
И один фрагмент мне врезался в память.
Ты уснула в обнимку с плюшевым медведем… Такая нежная и безмятежная…
Я схватил свой какой-то неудачный снимок и быстро-быстро написал строчки на обороте.
Проснулся один в пустой квартире.
Гробовая тишина.
Тебя никогда не было в моей реальности.
Вся та жизнь, все твои улыбки… то счастье, что обнимало нас… это оказалось просто сном, игрой воображения, причудой подсознания… За что?
В отчаянии я быстро нашёл блокнот и написал стих из сна – это всё что у меня есть о тебе.
Ты спишь…
Край одеяла положив по щёку
И слышно лишь –
Стучат часы на тумбе, сбоку…
Ты тихо спишь,
Рассыпав русый веер по подушке…
Словно малыш,
Обняв большую мягкyю игрyшкy…
Ты безмятежна,
Просто сногсшибательно красива
И нежно-нежно
Луч света лунного к щеке прильнул игриво
Над сотней крыш
Луна плетёт узоры снов из звёздной массы…
Ты сладко спишь –
И нет на этом свете ничего прекрасней!