Мой друг Валера Чумнов



Валера Чумнов – мой друг. Дружим давно, ещё с самого детства. Только как-то всё не везёт ему. Я пошёл в девятый класс, а он кое-как закончил восемь классов и решил: всё, учёба не идёт ему на пользу!
— Учись, учись! – выговаривал мне лучший друг,- Всё-равно дураком помрёшь! Всего не узнать, а то, что мне надо, я и так узнаю.
Логика странная, но для жизни верная. Впрочем, смотря для какой жизни….
После института я женился, а Валера ходил в холостяках.
— Эх, друган! – сетовал Валера,- кончилась твоя жизнь, помяни моё слово. Сам посуди: я куда хочу, туда и иду, что хочу, то и делаю. А ты? Не, меня на такой крючок не поймать! Вот ткну в карту: куда палец попадёт – туда и уеду.
Ткнулся Валеркин палец в деревню Хлопушку, есть такой населённый пункт в нашей области. А ведь, действительно уехал! Благо, курсы какие-то загодя окончил: то ли тракториста, то ли комбайнёра.
Теперь Валера изредка приезжает ко мне в гости. Осматривает мою «двушку» и качает головой:
— Вот и всё, чего ты добился!
— Но, кроме этого, я ещё и начальником цеха работаю! – пытаюсь ему возразить.
— Эко, достижение! – искренне недоумевает Валера.
— И дочка у меня скоро в школу пойдёт… — добавляю я.
— Не то, всё не то! – возражает мне друг.
На днях Валерка приехал снова. А днём, когда супруга моя с дочкой отправились по магазинам, мы засели с ним на кухне за очередной бутылкой пива. Употребляю я редко и исключительно пиво. А поскольку завтра воскресенье, да ещё лучший друг приехал….
— Слушай, — оглянувшись, Валера заговорщически наклоняется ко мне, — у тебя ничего такого не бывает?
Он водит ладошкой возле виска.
— Это о чём ты? – удивляюсь я.
— Понимаешь, я ведь в доме один живу….
— Да, знаю! – пытаюсь разобраться в его мыслях.
— С месяц назад прихожу с работы, потому как уборочная закончилась, и нам, сельским труженикам, выходные положены,- продолжает Валера, — Дома, как всегда, тишина. Жены, ты знаешь, у меня нет. Пока нет! – Он многозначительно поднимает палец.
Я его не перебиваю.
— Ну, у меня, естественно, литр сорокоградусной с собой. Не скажу тебе, друг, долго я сидел за столом, мало ли…, — он смешно пожимает плечами, — только не заметил, как спать завалился!
— Свалишься тут, с литра-то! – я пытаюсь поддержать и успокоить друга.
— Ну, да. Так вот, просыпаюсь я от скрипа двери. И что ты думаешь? Вижу, как в дом вваливаются цыгане!
— Кто?! – в ужасе вздрагиваю я.
— Я ж говорю тебе – цыгане.
— А откуда они взялись?
— А я знаю? – Валера ёрзает на табуретке, — Бабы, цыганята маленькие…. Что это, думаю, вы в мой дом припёрлись, кто вас звал? Не, дорогие, не тот я человек, чтобы меня игнорировать! А у меня возле печки топорик припасён, чтобы дрова, значит, на растопку готовить. Соскочил я с лавки, где сны свои видел, схватил этот топорик и….
— Что?! – ужаснулся я.
— Что-что…. Гонять их начал. Машу направо-налево, а в них всё попасть не могу! А они бегают и смеются!
Тут я начинаю кое-что понимать:
— Ну и….
— Во двор они выскочили, а я за ними. Вижу – на столб, заразы, залезли!
— Кто? — стараясь сохранить серьёзный вид, спрашиваю я Валеру.
— Цыгане, естественно! – Он очень удивляется тому, что я не могу понять такие элементарные вещи.
— А потом?
— Потом я по столбу стучать начал топориком. Думаю, может, попадают!
— Упали? – я держусь из последних сил.
— Не, крепко в него вцепились.
— Чем кончилось дело-то? – понимаю, что больше не хватит моих сил.
— Убежали, наверно….
— Как это? А ты где был?
— Возле столба, — Валера озабоченно чешет затылок, — Чего пристал? Не помню я дальше!
Чувствую, как колики смеха подкатывают к горлу.
— Да! – вспоминает Валера, — Домой захожу, а там вся мебель перемолочена, словно, комбайн прошёл. Неделю всё ремонтировал!
Вот тут я уже не выдерживаю и бегу в туалет, закрыв рот руками.
— Эко тебя припёрло! – слышу вслед Валерины сочувственные слова.
В туалете дал волю своим чувствам. Закрываю лицо руками и чувствую, как во мне всё клокочет! Живот по-настоящему скрутило. И смех, и грех!
Выхожу на кухню и вижу жалостливое дружеское лицо.
— Совсем тебе употреблять не надо, — тоном знатока советует Валера, — а то не дай бог….
— О чём это?
— Да позавчера опять неприятности были. Вроде тех, с цыганами….
— Кто на этот раз? – готовлю себя к очередной волне, поскольку понимаю, что держаться становится всё труднее.
— Немцы….
Я, вытаращив глаза, смотрю на Валеру и понимаю, что выгляжу идиотски:
— Какие такие немцы?
— Обыкновенные. Фашистики такие маленькие. Мне как раз по коленки будут.
Я обессилено опускаю руки.
— Вижу – по двору бегают. Ну, я их, естественно, согнал в кучу, схватил за шкирки и на гвоздики повесил!
— ???
Валера, увидев мой немой взгляд, добавляет:
— У меня, знаешь, вешалки нет. Я вместо неё гвоздики вбил.
— Так… — я пытаюсь сказать хоть слово, только чувствую, как убывают силы.
— И забыл ведь про них совсем! Не вспомнил бы, если б не случай.
— Какой?
— Позавчера пол-литра взял. Домой захожу, а один из них возьми, да скажи:
— И мне налей!
— Тут я уж не выдержал, — кипятится Валера, — Схватил их всех и за ограду выбросил.
… Вернулся я к Валере минут через двадцать. Он допивал свой бокал пива и грустно смотрел в окно.
— Думаешь, я дурак? – огорошил меня его вопрос.
— Просто пить тебе поменьше надо! – я пытаюсь быть корректным,- Совсем завязывать надо. И женись, наконец, чёрт неугомонный!
— За этим дело не встанет, — впервые в жизни соглашается Валера, — Вот вернусь в Хлопушку и женюсь! Есть там у меня одна на примете…. Фермерская дочка!
Я понимаю, что ждут меня в дальнейшем удивительные Валеркины рассказы, в которые и поверить нельзя, и не поверить сложно.

Оцените пост

+1

Оценили

Ольга Борисова+1
17:14
Забавно. laugh