Раки

Ничего не спасает. У раков панцири,
Словно латы рыцарские — ножи — доспехи!
Только поезд их — на конечной станции --
В котелок все свалены для потехи.

И хоть сколько могут уже топорщится,
Выставляя клешни, толкаясь, падая...
Жизнь проглотит их с хрустом и не поморщится.
Ощущаю себя служителем Ада я.

На тарелке, под натиском рук, ломаются
Клешни, панцири, головы, хвостики скрюченные...
Безнадёжные… Всё ещё защищаются!
Сильные всё ещё, крепкие и колючие.

А на лапках — тина речная, придонная...
И усы ещё ловят сигналы из космоса...
Но упало их время плитою бетонною,
И не выскрести в нём ни былинки, ни волоса.